Que. Y cuando.

Si Moscú no cree en lágrimas y a Madrid le faltan caricias, Buenos
Aires produce ese vértigo que no acompaña, solo duele…
Cuando cerrar los ojos se vuelve imperioso y abrir los sentidos se
torna inadecuado, cuando sos y soy, cuando somos y también cuando coincidimos en no ser.
Cuando el sexo no es mas que el paño donde descubrís el juego q mejor juegas y más te gusta, cuando tu voz deja marcada en mi piel un esbozo de encuentro cubierto de cenizas…
O cuando, es casi nunca.

Entonces si Moscú no llora tus dolores, que le queda a mis presencias? cuando el lunes es sinónimo de ausencia y las ausencias son sinónimos de letargos...
Cuando el que siempre expone las alas soy yo y la que cae en picada es mi suerte…
Como sacar energía cuando los vampiros del mundo hacen su fiesta en tu cuerpo?...
Como calcular los dígitos que cruzan tu ecuador?
Será que no tenerte es garantía absoluta de soledad y deseo,
de miedo y esperanza... o de consuelo?

Acaso desaparezcas finalmente el día que las hojas amarillas de mis
poemas hayan borrado ese nombre repetido como un mantra...
Esos misterios que se repiten acá en el sur, solos y desapercibidos,
dicen que la piel tiene recuerdos, aunque la mía ya se resigno a olvidar
tus caricias.

Aun cuando mis venas pidan a gritos tu sangre, cuando se aglutinen la
pasión y el deseo, cuando la necesidad sea más fuerte que el porque,
cuando libremos la batallas que nos liberen de la adicción a nuestros
fluidos…
cuando Buenos Aires se empeñe en separarnos, hagamos al revés
de Madrid y acariciémonos hasta gastarnos las palmas de las manos, las yemas de los dedos... hagamos que Moscú crea en el agua de tus ojos, la conciencia de lo lógico y las buenas costumbres…

Aún así, creo, volverás a reclamar mi éxtasis derramado en tu boca
en forma de miles de espermas, en signo de campo magnético soluble en tu misterio…

Mis manos callan mis necesidades sin piedad: si cuando no estas te
siento y cuando estás lo olvido…
que pasará con aquel Febrero?...
que será de mi cuando no tenga ya tu Vos?... cuando esté lleno de tu ausencia?
que será del mapa de tu piel en que de tan borroneado y exhausto, los caminos de la verdad y la mentira se hacen uno?.

Luego de eso, cuando toda negación sea tangible y cada sensación sea
solo una musa… que será de vos?... que será de mi?... que va a ser de nuestros gestos conocidos?...
Y que del delivery de piel que reclama tu carne?

Cuando todo pierda sentido, hasta este silencio.
Cuando los ojos anuncien sueño y no dolor.
Cuando mis magos no seduzcan a tus hadas.
Cuando las manos esclavas de este cuerpo y del calor de tu sangre ya no muevan...
Cuando en Madrid caiga la nieve y a Moscú se le escapen las lágrimas reprimidas.
Cuando las putas tristes de Buenos Aires recuperen la sonrisa... cuando ya no te escriba, entonces, nunca sabrás porque dejé de hacerlo.