y nada

Nunca imagine que mi pecado mas preciado
sería condenarte a la insensatez insomne
Ni que tratar de querer te anule
negar la noche cuando reina el caos,
atiborrarse de verbos vanos,
Consumarse en sabidurías ignoradas.
Protegerse
batir la risa en llanto despoblado
Quedarse solo… puñal en mano.

Domingo de Sol. Domingo sin VOS.

Se fué el sol, hasta recien abrasador.Antes se levantó un viento fuerte.
Nubes y calma hasta la lluvia, necesaria y previsible.
Humedad, miseria y miedo: estados de ánimo de un clima que no amaina.
Doce horas de gozo.
Un instante: el momento exacto de la eyaculación.
Una cara que dura seis minutos y el sueño. Música suave que va lentamente a fade out hasta hacerse inaudible: es porno o es amor?...
o solo sexo en tres metros cuadrados?.
Como sea, todo es en proporciones perfectamente medibles: serás vos o seré yo?...
o seremos los dos, con nuestras urgencias tatuadas en la flor de la piel de nuestras emociones, bajo el poderoso influjo de la incertidumbre?.

Ni Tiempo

Escupis sangre.
Desafias tempestades
Salis a encontrar esos
Besos que crees celestiales...
podes contra cuatro,
contra cinco...
El sexto te tira
Y ya no levantas del piso
Ni siquiera esas verdades
Desarropada
Desamparada
Despojada
Desarraigada
Desmejorada
Solo sos la imagen
De lo que aborrecen
Tus sentidos.
y lo ves.
Y no queda nada...
Ni calma.
Ni brillos
Ni cama
Ni aullidos
Ni sombras
Ni vecinos
Ni balas.
Ni saltos al vacio.

...soy YO

Dudo de la soledad de tus raudas noches...
de tu inmaculada carne.
descreo de esos besos que no diste
asi como amo esos silencios que lastiman
tus coartadas.
mientras, mato las horas
gozando de tu cuerpo.
y me la creo:
compro todas tus mentiras
mientras maldigo todas mis certezas...

El verde de tu centro.

Quizá, alguna vez, el verde que te mueve
estalle desde el borde de tu centro.
Tal vez el enroque entre noche y madrugada
te llene de bostezos.
Y así nunca sabras si la luz de la luna te ilumina
o solo revienta en tu cara el haz insolente
y frio que te nubla.
En el medio de la nada, grave y en desorden,
tu pecho se quiebra de dolor y aquellas lágrimas,
que a veces te salvan, hierven de locura y se evaporan
en tus labios.
Esta vez ni sus besos sanadores lograran rescarte
del abismo.
La gran duda final se extrapola con ese amor que sabes fatal.
Y esa cruel realidad que apenas manejas, definitivamente,
se derrumba en tu silencio.

Que. Y cuando.

Si Moscú no cree en lágrimas y a Madrid le faltan caricias, Buenos
Aires produce ese vértigo que no acompaña, solo duele…
Cuando cerrar los ojos se vuelve imperioso y abrir los sentidos se
torna inadecuado, cuando sos y soy, cuando somos y también cuando coincidimos en no ser.
Cuando el sexo no es mas que el paño donde descubrís el juego q mejor juegas y más te gusta, cuando tu voz deja marcada en mi piel un esbozo de encuentro cubierto de cenizas…
O cuando, es casi nunca.

Entonces si Moscú no llora tus dolores, que le queda a mis presencias? cuando el lunes es sinónimo de ausencia y las ausencias son sinónimos de letargos...
Cuando el que siempre expone las alas soy yo y la que cae en picada es mi suerte…
Como sacar energía cuando los vampiros del mundo hacen su fiesta en tu cuerpo?...
Como calcular los dígitos que cruzan tu ecuador?
Será que no tenerte es garantía absoluta de soledad y deseo,
de miedo y esperanza... o de consuelo?

Acaso desaparezcas finalmente el día que las hojas amarillas de mis
poemas hayan borrado ese nombre repetido como un mantra...
Esos misterios que se repiten acá en el sur, solos y desapercibidos,
dicen que la piel tiene recuerdos, aunque la mía ya se resigno a olvidar
tus caricias.

Aun cuando mis venas pidan a gritos tu sangre, cuando se aglutinen la
pasión y el deseo, cuando la necesidad sea más fuerte que el porque,
cuando libremos la batallas que nos liberen de la adicción a nuestros
fluidos…
cuando Buenos Aires se empeñe en separarnos, hagamos al revés
de Madrid y acariciémonos hasta gastarnos las palmas de las manos, las yemas de los dedos... hagamos que Moscú crea en el agua de tus ojos, la conciencia de lo lógico y las buenas costumbres…

Aún así, creo, volverás a reclamar mi éxtasis derramado en tu boca
en forma de miles de espermas, en signo de campo magnético soluble en tu misterio…

Mis manos callan mis necesidades sin piedad: si cuando no estas te
siento y cuando estás lo olvido…
que pasará con aquel Febrero?...
que será de mi cuando no tenga ya tu Vos?... cuando esté lleno de tu ausencia?
que será del mapa de tu piel en que de tan borroneado y exhausto, los caminos de la verdad y la mentira se hacen uno?.

Luego de eso, cuando toda negación sea tangible y cada sensación sea
solo una musa… que será de vos?... que será de mi?... que va a ser de nuestros gestos conocidos?...
Y que del delivery de piel que reclama tu carne?

Cuando todo pierda sentido, hasta este silencio.
Cuando los ojos anuncien sueño y no dolor.
Cuando mis magos no seduzcan a tus hadas.
Cuando las manos esclavas de este cuerpo y del calor de tu sangre ya no muevan...
Cuando en Madrid caiga la nieve y a Moscú se le escapen las lágrimas reprimidas.
Cuando las putas tristes de Buenos Aires recuperen la sonrisa... cuando ya no te escriba, entonces, nunca sabrás porque dejé de hacerlo.

Corazones con D de Destierro, Dolor, Desesperanza.

Una luz y el ojo idiota.
O el fantasma interminable.
Cuentos de espectros que se saben pero q se ignoran.
Lo que viene es como un desierto de cenizas y es imposible engañarlos cuando todos se conocen las caras.

La llovizna o la neblina y la noche q se estira en sus retinas:
-"no te conozco, andate"... dice moviendo los ojitos opacos, como muertos...

-"no me persigas mas, quien sos?... y la carcajada q retumba sin alegría.

Delivery de la destrucción de la conciencia.
Humilde reparto de veneno empastillado en bicicleta: una, dos, tres millones de vueltas por esas calles de nombres desconocidos...

Los alredores del monstruo internacional son modestos y oscuros como su futuro... igual sube, se agacha, reprime asco: a esta hora deberia estar durmiendo. Soñando con algo mas agradable que el poder "zafar" de esos agujeros negros en los que se hunde irremediablemente cada noche: tragando, escupiendo, exponiendose, dá igual... como cada día, como a cada segundo.

Siente que en los caminos del barro, aunque quiera, no tiene a quien reclamarle nada.
Y sigue lloviendo.
O bardeando en la garúa y el cristal que se va rompiendo en lágrimitas de abstinencia... pide... pide... ruega... vuelve a bajar... entonces, el cuerpito gastado se presta una y otra y otra y una vez más, al juego acostumbrado de la fantasía ciega de quien bordea la perversión.
Ve pasar seguido a la muerte cada noche y ya son casi cómplices... tiene la sangre contaminada del "no futuro" al que la condenamos... y se la consume tanto o mas que ese polvito blanco que suele fumar...

Después de todo, su aliento llega rancio y su mirada ya no tiene ese brillito que se pierde con la desesperanza:

cuanto hace que sus mejillas no reciben una caricia de amor?...
cuanto hace que su alma salio de gira y ya no volvio?...
cuanto hace que extravió esa inocencia que apenas había estrenado?...

Imposible tener tantas respuestas cuando la única certeza es la misma nada.

Mi Olvido

Yo te suavizo
en el comienzo doloroso
de la nada.

Te presiento y te imagino
y a veces lloro:
te destino a un destierro dulce
que es en donde nacen
las ilusiones.

¿adonde iras en las noches en q reine el silencio?
¿qué hacer cuando tu confusión eterna te desborde?
la duda del amor
¿o el simple recuerdo de un cuerpo palpitante?
como dedicarse a morir
y contemplar como todo
Se desborda y cae.

Yo te presiento
y te necesito
en el final ardoroso
del sexo interesado.

Y te cuido…
de mis amaneceres
Sangrientos, de lágrimas finales...
de mi impetuosa nada
de mis demonios
agitados...

De mis vacíos…

Mi Medio y Tu Todo

El medio como mitad posible de una realidad propicia encuentros y palabras q se pueden traducir en caricias y besos. O en amor, si tambien creyeras en el amor. O en violencia. En la violencia de la mentira, de esperar en vano, de quedarse en el medio, solo y sin testigos.
Pero el medio también puede crear un vacio imposible de manejar. Y como sabés, en el vacio no hay sonidos, ergo, no hay palabras q puedan escucharse.
En el amor a veces tambien se produce ese vacio imposible. Y siempre somos victimas de quienes no saben amar. De quienes solo saben coger. Y creen q con eso es suficiente.
Es raro el amor: nadie te prepara para el, lo vas construyendo con golpes y caidas amoratando tu corazón en cada nuevo intento. Y cicatrizas, si, pero las cicatrizes son solo, nada mas y nada menos q tejidos nuevos, duros. Nuevas corazas.
El amor es un privilegio extraño en este mundo desdoblado. Capaz de ser vivido solo por extraños privilegiados. Reconocibles. Eternos disconformistas. Pero... sabes q hay seguros para edificios, para autos y hasta para partes de tu anatomía... pero no existen los seguros para el amor. Para el daño q puede causar un amor combustible...
El amor puede estar en ese circulo no cerrado de tus dedos. Pero tambien esta en el pequeño brillo de tus grandes ojos. En el liquido q inunda tu cuerpo y le da vida y color. Y calor.
Al amor hay q sentirlo, palparlo, degustarlo, escucharlo. Derretirse en el. Dejarse llevar por su corriente. Y aun asi, de el apenas podremos conocer su sabor, su textura, su sonido y su color.
Solo eso.
Suficiente para sacudirnos.

Antiguas sensaciones, nuevas experiencias...

Escucho música. Tranquilo, acá en casa. Estoy solo y cada tanto creo pensar en vos. Son las tres menos diez de la mañana y sonrío cuando pienso en que seguramente estarás por el decimoquinto sueño… y me pregunto como dormirás… boca abajo?, abrazada a la almohada?, semidesnuda?, sin corpiño... y con esa exuberancia?... Con el cabello suelto?... tendrás los pies fríos?... me pregunto si soñaras en colores… y vuelvo a sonreír cuando me pongo a imaginar la clase de sueños que tendrás…
Ahora empieza esa vieja canción de Edith Piaf, “L´ymne a l´amour” y en su ritmo vuelo hacia vos. Te miro. Te escucho respirar y creo que todo esto es muy loco. Hace frío. Y como ocurre solo en sueños, todo es perfecto. Te acaricio la cara y te movés. Te beso los labios cerrados… sonreis en sueños: no creo que estes soñando en las cosas que hablamos hoy… la canción termina y con ella, mi vuelo imaginario.
Ahora estoy de nuevo en el living que fastidiosamente te detallé esta tarde. La música esta suvecita. La luz baja y una copa enorme con un poco de vino tinto… solo faltas vos y vuelvo a sonreir cuando pienso que mi vecino estaría felíz de escuchar la voz de una chica en mi casa… y yo de tener a una mujer como vos sentada en mis rodillas.
Me hago miles de preguntas pero no me torturo: ahora estoy en paz conmigo mismo… tal vez el vinito hizo lo suyo… pero no puedo dormir y no es por vos… es por vos… no es por vos… será por vos?... pienso y concluyo que no creo en el azar… como vos no crees en el enamoramiento.
Y también me pregunto si seré el tipo indicado para cabalgar tus caballos indómitos o ahogarme en el mar azul de tu intensidad… aunque estoy dispuesto a hacerlo, así como también podria domesticar mi corazón salvaje… creo que cruzamos un linea y ahora no importa quien empujó a quien… estamos cortados por el mismo filo y somos imperfectos y únicos… siento que te atravieso como un fantasma y que tu espiritu esta en el aire recibiendo mis sensaciones…
La desesperación es una trampa dulce e intensa de la que nunca termino de salir y a veces me pareces el accidente que esta a punto de suceder, la explosion repentina, el orgasmo infinito… grito como un ángel desesperado: me encantaría que alguna vez me necesites como al aire…
Escribo frenético y siento que mi corazón esta corriendo de nuevo al “Cuarto B” de un edificio lejano. Trato de detenerlo y no se si es miedo o esperanza pero si que es como una droga peligrosa que me lleva muy alto: me volví adicto a tu voz. A tus vaivenes. Y no lo puedo evitar, aunque el frío o la soledad a veces te hacen pensar en cosas que no se deben: en cosas como hacerte el amor a full, desvanecerte en un abrazo cálido y hondo, como aquel “touch” profundo y duradero que alguien te propuso cuando todavía todo era un deseo.
Ahora canta Silvio Rodríguez, mi tio (aquí tenes que reirte porque fue un chiste)… una canción superdulce, pero triste, como mis dedos desde que no te tocan. Habla de un ángel para un final. Que te roba la voz el día que te toca olvidar… Y es muy loco, porque tiene una frase que roza en alguna historia conocida... y dice : “… Todo empezó en la sorpresa, en un encuentro casual, pero la noche es traviesa cuando se teje el azar, sin querer se hace una ofrenda, que pacta con el dolor o pasa un ángel, se hace leyenda y se convierte en amor…”... Son casi las cuatro. La noche no se portó demasiado bien conmigo… pero ya tengo la cama lista, las manos cansadas y los ojos húmedos. Será mejor irse a dormir. La mañana acecha a la vuelta de la luna. Estaba muy rico el vino... igual que tus besos.
Basta me voy.

Solo sé que no sé cuidarte de mi Amor

"... Si pudieramos dejarlo... Vos sabes que yo no se cuidarte de mi amor..."

Nada es para siempre, aunque creas q las lágrimas sean amargas, amigas del dolor y sucias.
Como soslayar tanta maldad, tanto silencio. Tanto error, tanto egoismo...

Besos Largos, Almas Rotas

"... ella se ve como algo real,
ella sabe a algo real,
mi amor falso de plástico.
Pero no puedo evitar sentir,
que podría explotar a través del techo,
con sólo girar y correr.
Y esto me agota.
Si pudiera ser quien tu quieres todo el tiempo..."
(fake plastic trees, radiohead)

Puedo sentir extrañas vibraciones esta noche. Espíritus callejeros q rebotan en el brillo desteñido de la luz de la calle. Allá afuera el frío de sus palabras y los contrastes.
Adentro mis infiernos y yo y todos mis remordimientos.
Mi tesón que vence al sueño útil y la sensación de estar preso sin barrotes.
Me obligo a salir, a mirar con perspectiva y todavia no lo veo: seran mis ojos o mi cansancio dolorido?...
Como sea. Ya no te veo.

Aquellos tiernos ojos inocentes

Que no juzgan. Solo dan y reciben amor.
Regalan sonrisas y esperanzas.
Tiernos, sinceros, increibles, asombrados, finalmente inocentes...

Pulveriza mi egoismo tu presencia
como un Dios mágico y real:
cuerpo de mi cuerpo,
sangre de mi sangre,
piel de mi piel,
agua de mi boca.
Anatomia fantástica de mi alegría.

Alargar la noche no estira el dia, solo acentua su agonia....

Buceo en mis recuerdos y siento que el mar me cubre de sospechas. Las palabras no dichas mueren antes de nacer y las intenciones naufragan en el océano de su ignorancia.
Anoche manejé hasta tarde por los mismos caminos de siempre y el paisaje suburbano de sus labios alteró la confusa fuente de mi calma.
Aletear, estar vivo y no mover. Respiro gracias al movimiento involuntario de mis músculos. Parpadeo. Escribo. Creo.
Pero eso no alcanza para saber que estoy vivo.

7 de Octubre: mi noche mas negra?

Un día mas. O un día menos. Pleno de palabras ensobradas en noticias alrededor de mis oidos. Hoy lamento todas mis pérdidas y prometo no volver a perderte. Pero el destino es factible e implacable: imposible acercarse.
Desnudo mis ojos. Elevo mi alma. Pero ella no aparece. La solución a una pérdida permanente es el olvido inmediato... mi cerebro se pone en blanco instantáneamente.
...pero mi corazón no sabe flaquezas ni deja de recordarla.